#29

Elle s’agace de ce temps qui s’étire comme s’il suffisait d’implorer une horloge pour en contrôler la tocante. Sous son bureau, sa jambe droite nerveusement agitée révèle à qui la regarde une certaine impatience qu’elle tente pourtant de contenir en mordant fort l’extrémité de son pouce pour provoquer un point de compression aussi douloureux qu’apaisant.

 

Le nom de son boss s’affiche en gras sur le téléphone. Un raclement de gorge et une inspiration profonde suffisent à recentrer sa pensée et stopper ses tremblements. En quelques clics, elle retrouve le fichier auquel il fait référence, parcours à toute vitesse des centaines de lignes chiffrées et brode une petite fiction sans conséquence, que c’est bien qu’il appelle parce qu’elle était justement en train de réfléchir à cette problématique qui de toute façon n’obtiendrait de solution que lundi matin, au retour de Claudine, ce qui lui laissait en réalité tout le loisir de subir les manifestations physiques de la monté de son anxiété, la plus fantastique de toute, celle du premier rendez-vous.

 

De son sac, elle sort une trousse conséquente qu’elle coince sous son bras en se dirigeant vers les toilettes  les plus au fond qu’elle juge plus adaptées à un rapide rafraîchissement. Grand miroir et lumière douce avec même de la place pour danser. Avec le papier triple épaisseur enroulé autour de ses doigts, elle absorbe l’excès de sébum au niveau du front et du nez. Elle tire la langue plusieurs fois puis enchaîne sur une gymnastique faciale espérant faire disparaître de profondes cernes qu’elle met encore sur le compte de la fatigue pour nier l’évidence d’un visage qui tend à s’affaisser, avec dans le fond toujours l’espoir que tout se remette en place. Elle étire la peau de son cou, relève la tête, inspecte ses pores, retire quelques points noirs disgracieux et s’étonne d’une pilosité naissante à la base du menton. C’est sûr, elle le sait, elle va s’obséder des jours entiers sur ces poils venus de nulle part, croyant à tort que tous ses interlocuteurs l’ont remarqué bien avant elle, se rappelant après coup un ou deux visages crispés.

 

Elle vide sa trousse dans l’évier pour retrouver plus facilement sa pince dorée avec laquelle elle arrache tout et redéfini le contour de ses sourcils une dernière fois. Pommettes poudrées, paupières charbonneuses, elle se recule pour mieux replacer les bretelles de son nouveau soutien-gorge et inspecter son allure générale qu’elle juge acceptable après avoir passé plus de huit heures le cul posé sur sa chaise ergonomique à faire mine de pas crever d'angoisse. Question cheveux, il n’y a rien à faire, elle a abandonné depuis longtemps l’idée de maîtriser le volume de ses boucles folles.

 

C’est là que la temporalité s’affole. La dernière demie heure qu’elle n’a pas vu venir pourtant si pressée d’y être s’affiche à présent sur toutes les horloges de France. Le vent soudain provenant d’un croisement de rue assèche la sueur de son front née d’une course affolée. Elle s’évente de la main sans parvenir à recouvrir un rythme cardiaque standard devant les portes du wagon qui vomit par grappes ses voyageurs épuisés. Elle bénéficie du temps de trajet pour regarder une dernière fois les photos de la fille qu’elle court rejoindre, se met à relire leurs récents échanges qu’elle a laissé prendre une tournure intime pour peu qu’on la fasse rire. Cette rencontre virtuelle réveille son palpitant, fait bouillir son imaginaire, la pousse à sourire bêtement au retour d’un message et sentir se gorger de sang, tout un circuit de veines cachées, presque oubliées.

« Je suis arrivée. »

Sa main moite glisse le long de la barre en acier, elle tachycarde. Dans quelques minutes vont s’associer d’un bloc tous les morceaux séduisants qu’elle a récoltés au fil des semaines. Les mots frappés, le timbre d’une voix, les contours androgyne d’un visage.

Pour éviter de croiser les regards des autres passagers qui décèlent à son corps branlant, une dangereuse panique, elle se met à compter le nombre de stations qui les séparent, lire les affiches publicitaires, bloquer sur la poésie bon marché, fixer le lino crasseux, déchiffrer les tags griffés au couteau sur les portes, constater avec stupeur l’usure de ses pompes pour finir par tomber nez à nez avec son propre reflet dans la vitre assombrie des portes qui se rabattent avec fracas.

 

Elle sait pour l’avoir déjà vécu que s’en est déjà fini de cette exaltation. Ce moment finira par se mélanger aux rêveries, aux vagues sensation de déjà-vu. Elle cherchera à revivre sans jamais y parvenir, toute l’intensité d’un ventre qui se noue par le biais d’une simple pensée, sans en toucher deux mots aux fidèles pour n'en trahir aucune bribe. Elle se remémorera les détails insignifiants, le parfum d’un espoir basé sur le mystère qu’elle s’apprête à lever non sans regret au premier « Bonjour » prononcé. 

Ce qu'il faut de courage pour aller au-delà.

Tout s’arrête en fait sous l’arche art déco qui surplombe le bar au fond duquel elle reconnait ce qu’elle pense être son rendez-vous, bras tendu, sourire sincère, cocktail bien entamé, 

« Bonjour. »

 

 

 

B.O. du #29

Jan Blomqvist - Stories Over (Aparde Remix)