vendredi 27 octobre 2017
#29
Elle s’agace de ce temps qui s’étire
comme s’il suffisait d’implorer une horloge pour en contrôler la tocante. Sous
son bureau, sa jambe droite nerveusement agitée révèle à qui la regarde une
certaine impatience qu’elle tente pourtant de contenir en mordant fort l’extrémité
de son pouce pour provoquer un point de compression aussi douloureux qu’apaisant.
Le nom de son boss s’affiche en
gras sur le téléphone. Un raclement de gorge et une inspiration profonde
suffisent à recentrer sa pensée et stopper ses tremblements. En quelques clics,
elle retrouve le fichier auquel il fait référence, parcours à toute vitesse des
centaines de lignes chiffrées et brode une petite fiction sans conséquence, que c’est bien
qu’il appelle parce qu’elle était justement en train de réfléchir à cette
problématique qui de toute façon n’obtiendrait de solution que lundi matin, au
retour de Claudine, ce qui lui laissait en réalité tout le loisir de subir les
manifestations physiques de la monté de son anxiété, la plus fantastique de toute, celle du premier rendez-vous.
De son sac, elle sort une trousse
conséquente qu’elle coince sous son bras en se dirigeant vers les toilettes les plus au fond qu’elle juge plus adaptées à un rapide rafraîchissement.
Grand miroir et lumière douce avec même de la place pour danser. Avec le papier triple épaisseur enroulé autour
de ses doigts, elle absorbe l’excès de sébum au niveau du front et du nez. Elle
tire la langue plusieurs fois puis enchaîne sur une gymnastique faciale
espérant faire disparaître de profondes cernes qu’elle met encore sur le compte
de la fatigue pour nier l’évidence d’un visage qui tend à s’affaisser, avec dans le fond toujours l’espoir que tout se remette en place. Elle étire la peau
de son cou, relève la tête, inspecte ses pores, retire quelques points noirs
disgracieux et s’étonne d’une pilosité naissante à la base du menton. C’est sûr,
elle le sait, elle va s’obséder des jours entiers sur ces poils venus de nulle
part, croyant à tort que tous ses interlocuteurs l’ont remarqué bien avant elle,
se rappelant après coup un ou deux visages crispés.
Elle vide sa trousse dans l’évier
pour retrouver plus facilement sa pince dorée avec laquelle elle arrache tout
et redéfini le contour de ses sourcils une dernière fois. Pommettes poudrées,
paupières charbonneuses, elle se recule pour mieux replacer les bretelles de
son nouveau soutien-gorge et inspecter son allure générale qu’elle juge acceptable
après avoir passé plus de huit heures le cul posé sur sa chaise ergonomique à
faire mine de pas crever d'angoisse. Question cheveux, il n’y a rien à faire, elle
a abandonné depuis longtemps l’idée de maîtriser le volume de ses boucles
folles.
C’est là que la temporalité s’affole.
La dernière demie heure qu’elle n’a pas vu venir pourtant si pressée d’y
être s’affiche à présent sur toutes les horloges de France. Le vent soudain provenant
d’un croisement de rue assèche la sueur de son front née d’une course affolée.
Elle s’évente de la main sans parvenir à recouvrir un rythme cardiaque standard
devant les portes du wagon qui vomit par grappes ses voyageurs épuisés. Elle
bénéficie du temps de trajet pour regarder une dernière fois les photos de la
fille qu’elle court rejoindre, se met à relire leurs récents échanges qu’elle a
laissé prendre une tournure intime pour peu qu’on la fasse rire. Cette rencontre
virtuelle réveille son palpitant, fait bouillir son imaginaire, la pousse à
sourire bêtement au retour d’un message et sentir se gorger de sang, tout un circuit
de veines cachées, presque oubliées.
« Je suis arrivée. »
Sa main moite glisse le long de
la barre en acier, elle tachycarde. Dans quelques minutes vont s’associer d’un
bloc tous les morceaux séduisants qu’elle a récoltés au fil des semaines. Les
mots frappés, le timbre d’une voix, les contours androgyne d’un visage.
Pour éviter de croiser les regards
des autres passagers qui décèlent à son corps branlant, une dangereuse panique,
elle se met à compter le nombre de stations qui les séparent, lire les affiches
publicitaires, bloquer sur la poésie bon marché, fixer le lino crasseux,
déchiffrer les tags griffés au couteau sur les portes, constater avec stupeur l’usure
de ses pompes pour finir par tomber nez à nez avec son propre reflet dans la
vitre assombrie des portes qui se rabattent avec fracas.
Ce qu'il faut de courage pour aller au-delà.
Tout s’arrête en fait sous l’arche
art déco qui surplombe le bar au fond duquel elle reconnait ce qu’elle pense
être son rendez-vous, bras tendu, sourire sincère, cocktail bien entamé,
« Bonjour. »
B.O. du #29
